И слог не спасёт, и контекст ничего не даст, и что бы ты ни писал, ты всегда фантаст. (c) Дана Синдерос
Вдруг осознала, что чувствую себя плоской, словно картинка в инстаграме. Кажется, я упростила свою жизнь, выхолостила ее до предела. Слишком большую важность предала работе и деньгам. Забыла о том, что было важно для меня раньше. Я не заметила, как из меня потихоньку стали отваливаться кусочки меня самой, словно смальта с мозаики. Что же, не впервой. Снова собирать себя по стекляшкам-по бусинкам. Когда-нибудь, я начну получать от этого удовольствие.
Наличие дырки во мне показала сегодня Лора Бочарова. Я ехала в метро и слушала ее песни: о тамплиерах, о Сорбонне, об инквизиторах, о Дамблдоре и Темном лорде. Ехала и с ужасом осознавала, что я чертова картонка.
Что я люблю? Что я любила? Что было важно для меня раньше? Истории. Про кого? Про рыцарей и монахов, про Жанну Д'Арк, про любимый Лондон.
Куда все это делось? Куда, черт возьми?! Верните мне меня. Я не хочу думать про мужиков и кредиты, не хочу думать про эффективность и черте в ступе.
Я хочу снова окунуться в историю и литературу, в то, что кровь от крови моей, и всегда ими было.
Наличие дырки во мне показала сегодня Лора Бочарова. Я ехала в метро и слушала ее песни: о тамплиерах, о Сорбонне, об инквизиторах, о Дамблдоре и Темном лорде. Ехала и с ужасом осознавала, что я чертова картонка.
Что я люблю? Что я любила? Что было важно для меня раньше? Истории. Про кого? Про рыцарей и монахов, про Жанну Д'Арк, про любимый Лондон.
Куда все это делось? Куда, черт возьми?! Верните мне меня. Я не хочу думать про мужиков и кредиты, не хочу думать про эффективность и черте в ступе.
Я хочу снова окунуться в историю и литературу, в то, что кровь от крови моей, и всегда ими было.