И слог не спасёт, и контекст ничего не даст, и что бы ты ни писал, ты всегда фантаст. (c) Дана Синдерос
04.01.2014 в 19:23
Пишет Беличья кисточка:"Всем. Вместо благословения"
URL записи
Не бывает покоя, который даётся дёшево: либо изломай себя, либо важное потеряй. Воспари над осколками, белым песчаным крошевом того, что составляло понятье «рай».
Тишина закрывает глаза, открывает уши. Обращает куда-то глубже, чем кожа и плоть. Там, где шепчет буддийские мантры по венам бегущий твой великий и добрый, твой щедрый христианский господь.
Пустота обретает язык, называет имя. Оно синенькой жилкой пульсирует на виске. Ставшее звуком – больше тебя не покинет. Музыка слова властвует в темноте, даже бестелый вздох распиная смыслом, в острой и болезненной простоте.
Пересчитаешь по буковкам, вытолкнешь горлом. Жарко-свинцовые – нёбо обожжено. Это нормально, солнце. Мы платим болью за любую попытку назвать всё, что в нас росло, определяло мысли, питало волю… стать творцом на мгновение – богово ремесло.
Это не озарение, вспышка, рожденье сверхновой. Скорее, линька и сбрасыванье кожуры. Вот сегодня ещё зудело – и на ладони тонких чешуек отжитые миры.
Ты их подбросишь вверх – заблестят, растают.
Каждая в памяти рубчик или клеймо.
Доверяй всему, что с тобой играет. Остальное, верь мне, придёт само. (с) РМ
Тишина закрывает глаза, открывает уши. Обращает куда-то глубже, чем кожа и плоть. Там, где шепчет буддийские мантры по венам бегущий твой великий и добрый, твой щедрый христианский господь.
Пустота обретает язык, называет имя. Оно синенькой жилкой пульсирует на виске. Ставшее звуком – больше тебя не покинет. Музыка слова властвует в темноте, даже бестелый вздох распиная смыслом, в острой и болезненной простоте.
Пересчитаешь по буковкам, вытолкнешь горлом. Жарко-свинцовые – нёбо обожжено. Это нормально, солнце. Мы платим болью за любую попытку назвать всё, что в нас росло, определяло мысли, питало волю… стать творцом на мгновение – богово ремесло.
Это не озарение, вспышка, рожденье сверхновой. Скорее, линька и сбрасыванье кожуры. Вот сегодня ещё зудело – и на ладони тонких чешуек отжитые миры.
Ты их подбросишь вверх – заблестят, растают.
Каждая в памяти рубчик или клеймо.
Доверяй всему, что с тобой играет. Остальное, верь мне, придёт само. (с) РМ