И слог не спасёт, и контекст ничего не даст, и что бы ты ни писал, ты всегда фантаст. (c) Дана Синдерос
Не люблю лето как временной промежуток. Жара выедает всё. Воздух недвижим, его будто нет и времени нет. Голову запрокидываешь, чувствуя эту ужасную, проклятую неподвижность, и заклинаешь — «Ну давай, ну иди скорей! Хватит растекаться вареньем по скатерти! Я не хочу ползти вместе с тобой, я не умею быть гусеницей на ветке. Я или бегу, или застываю, по-другому не научили.»

Почему-то летом, по моим ощущениям, скорость потока времени снижается до минимума, оно становится как желе. Как будто мокрый песок проталкивают через узкое бутылочное горло. В такое время тяжело наблюдать за собой и собственными изменениями, разбираться в себе, ведь временной поток нарушен, и я в нем не отражаюсь. Тяжело ставить себе цели и чего-то добиваться.

Каждый раз в начале июня мы с летом играем в старую игру: море волнуется раз, море волнуется два… На счет три я становлюсь собакой — легла в тень у забора, лапы вытянула, морду на них положила и лежишь весь день, смотря на прохожих. Ты лежишь, а они идут! И тебе надо идти, а ты не можешь отмереть — главный твой ориентир — время — сбит. Ты только ждешь, когда придет благословенная прохлада, когда зеленое станет золотым. Ты будешь расколдован и пойдешь дальше.

@темы: стеклышки жизни, Фиксируя в буквах