Почему-то летом, по моим ощущениям, скорость потока времени снижается до минимума, оно становится как желе. Как будто мокрый песок проталкивают через узкое бутылочное горло. В такое время тяжело наблюдать за собой и собственными изменениями, разбираться в себе, ведь временной поток нарушен, и я в нем не отражаюсь. Тяжело ставить себе цели и чего-то добиваться.
Каждый раз в начале июня мы с летом играем в старую игру: море волнуется раз, море волнуется два… На счет три я становлюсь собакой — легла в тень у забора, лапы вытянула, морду на них положила и лежишь весь день, смотря на прохожих. Ты лежишь, а они идут! И тебе надо идти, а ты не можешь отмереть — главный твой ориентир — время — сбит. Ты только ждешь, когда придет благословенная прохлада, когда зеленое станет золотым. Ты будешь расколдован и пойдешь дальше.