Mirra Bravo
И слог не спасёт, и контекст ничего не даст, и что бы ты ни писал, ты всегда фантаст. (c) Дана Синдерос
Мне двенадцать. Часть лета я провожу в деревне у тети с дядей в cеле в Самарской области. Деревня стоит в долине, окруженная меловыми горами. Из под гор бьют чистейшие источники. Один из них находится недалеко от нашего дома. Почти каждое утро я хожу к этому источнику.

Вода журчит, пробивается из мелового бока горы, стекая в естественное углубление ввиде чаши. Вода чистейшая, на дне углубления виден каждый камешек и она такие ледяная, что сводят зубы. Самое любимое место в деревне. Даже больше, чем березовый лес на горе, больше, чем берег обрывистый Волги!

То лето было последнее, когда я видела этот источник таким: с стекающей водой в меловую чашу. Весной он утратил свой первозданный вид: ключ прикрыли деревяным срубом с дверцами, привязали ведро. Черпать воду стало удобее, но посидеть на краю меловой чаши уже было нельзя. А еще через год тетя с дядей продали свой дом.

В этой деревне похоронены мои бабушка и дедушка. Может быть я еще съезжу туда и увижу меловые горы и ключи, бьющие из под них.

@темы: Сто дней - сто воспоминаний